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MANIFESTE contre le présent depuis un probable mercredi futur Nous, qui ne sommes pas encore nés, vous saluons. Tyrans, chacun de vos choix maladroits nous enferme un peu plus dans les soixante-neuf cercles du purgatoire et les trois de l’enfer. Les horreurs qui vous semblent refléter vos pires inquiétudes, ne font qu’exhiber la figure bien plus répugnante du mauvais goût. Ceci-dit, notre destin est plus heureux que le vôtre, vous qui êtes coincés dans votre peau, qui vous désintégrez comme des ossements en tas de poussière tandis que vos bouches baillent encore puis se ferment. On peut sentir ce souffle d’air crasseux flotter au dessus de nous vers le soit disant ciel où, comme vous, les étoiles mortes ont régné pendant des siècles interminables. Après moult réflexions et pas mal d’alcool de blé nous concluons donc que: 1. La lâcheté est la vérité. Et de loin plus insupportable que le courage. 2. Nous devons rejeter les dernières alternatives qui nous restent, y compris celle de la révolte. 3. Si le mouvement perpétuel et la stase ont le même effet par essence, résistons même à la pulsion de l’envol. 4. Dorénavant, nous ne devons rien poursuivre, ni rien exalter sinon le sommeil sans rêves. 5. Nous resterons assis dans nos rocking-chairs, les yeux pleins du néant. 6. Nous nous conserverons. 7. Quand la Beauté défait son corsage, ce n’est pas pour nous. 8. Entrée sur la scène du monde côté cour. Le nouveau millénaire retient son souffle hoqueteux, puis vomit sur nos chaussures, où il devient solide, et reste. 9. Dans un panorama de gestes, nous gardons nos mains dans nos poches, derrière le dos. Les pendouillages resteront aussi discrets qu’ils sont lourds de sens. 10. Les musées et les bibliothèques nous attirent avec leur chaleur; nous autorisons les SDF à prendre les meilleures places. 11. Les villes écrasent comme de gros charcutiers qui fabriquent leurs saucisses. Bientôt ce sera notre tour. La cruauté ne vaut pas la peine. Les étoiles se perdent sur la plage. Il y a parmi vous 9 milliards trois cent vingt sept mille cinquante deux poignards. Assez pour chacun de vous. Un bon maton connaît le but. B-Ville 2049
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